La melancolía revivió, otra cena familiar en la fobia que oculto la tragedia tras un vaso sin llenar y sin mi conciencia en mis excesos, y el fracaso de mis sueños para otra depresión.
Estancado acá en mis miedos, no respeto ni tolero, no quiero ver quién soy. El idiota con el cuento, siempre crítico y correcto (supongo ese soy yo).
La vanguardia del recelo, la receta del consuelo ¿será mi vocación? Y nadie preguntó, si yo estaba cansado y aburrido de quien soy, ¿O no duele ser consciente de quién sos?
Odio al odio y el desprecio, de mi encierro y tus consejos, detesto ser quién soy. Arrogante hasta el extremo, cómodo, ignorante y ciego. Mediocre por opción.
Y nadie preguntó, si yo estaba cansado y aburrido de quién soy, ¿O no duele ser consciente de quien sos?

(Las palabras correctas, para opacar mis actos)