Tomemos ese cuchillo que esta en la cocina. Cortando el dolor, desgárrame toda esa piel. Aun lo recuerdo, esta en nuestros corazones. Gritando, con miedo, desparramando sonrisas entre lapidas. Todavía sigo esperando, mientras veo como la sangre se deshace de mí. Limpiamos cuidadosamente el cuchillo. Limpiamos la herida, la tapamos con finas gasas y exhaustos. Nos recostamos y morimos en un abrazo. Hay un lugar que tus ojos no perciben. Están tan muertos. Bolsa de huesos. Nosotros todavía creemos en estrellas. Todavía soñamos con ellas.